Escritor e jornalista; é autor dos livros Dança das Bestas, Elos do Mau Agouro e As Aventuras do Super Careca. Foi colaborador das revistas Rolling Stone, Trip/TPM e é brother da Chico Rei.
Quando adentra ao apartamento 508, sua alcunha é Spike, não mais respondendo pelo que firmou o batismo. Todos na Sociedade das Correntes têm codinomes e, junto com os sapatos amontoados no hall, deixam suas rotineiras vidas. A entrada do apartamento é um portal.
Antes do atual, Layla Mufaza vivia com outro homem. Cheia de implantes, apliques e toda sorte de hormônios circulando pelo corpo, a escultural morena arrebatara outro coração. Seu ex-marido a tirou do meretrício, alugou-lhe um apartamento e abonou-a com mesadas.
Nada de temperos; apenas pitadas de sal. Nada de manteiga ou azeite; um fio de óleo na frigideira, só para “puxar”, como dita a gastronomia: o “bife de bunda”, por demais adiposo, fritaria na própria gordura.
O velho Jornalista só se comunicava com o mundo através de um rádio amador. Fanático por armas, passava os dias em seu rancho, nos confins do Cerrado, atirando em Tamanduás, Guarás e tudo que passasse pela frente.
O amadurecimento deve ser orientado. Levado nos braços enquanto criança, norteado na adolescência e talvez um chute na bunda no limiar da vida adulta: “já deu, arruma um trampo, e os concurso? Se vira!”. Por que há de se seguir regras ao envelhecer?
“Bruxismo? Não! Você tem é Satanismo mesmo”, disse o dentista, sobre aquela mandíbula toda fudida. Mas de onde vem tamanha pressão... Travando maxilar diuturnamente, limando dente com dente, deixando todos na mesma altura?
A alvura dos azulejos lembrava um açougue em fim de expediente. É quando os carnífices largam as facas, munindo-se de escovas e água sanitária, fazendo escorrer pelo ralo sangue, suor e demais fluídos laborais. Mas ainda que exalando brancura hospitalar, o interior dos ladrilhos os denunciavam...
Tudo às avessas, inclusive a aquisição de experiência no galopar dos anos. Mais velho, em vez de safo, mais inocente ficaste. Ou talvez parara no tempo, enquanto quem o rodeava atingia excelência em performance. Numa modalidade que dia desses constará na carta olímpica de opções: a puxação de saco?!
Tá! Não pode falar do “1° colocado”. Nem do isentão pavio curto, que vai tirar seu nome do Serasa. Muito menos da moça das sobrancelhas livres - até porque as taturanas são dela e ninguém tem nada com isso. Também não falemos do picolé de chuchu.
Comecemos a crônica mais uma vez com aquele círculo retórico/ratoeira-pega-leitor: polemizar, lançar premissa e respondê-la com temperinhos
Porque a força mística que rege o mundo há de recompensar os para-raios de maluco. É tu, com esse padrão astral diferenciado, rearranjando m
E se no degelo do desespero você encontrar contigo mesmo? Jorrando icebergs do mesmo estômago que descansam sapos, centopéias e ratazanas… G
Frango de padaria ladeando a macarronada. Resolveram trocar o sagrado líquido negro do capitalismo – que não deixa de ser maravilhoso por is
Eles estão entre nós! E se esforçando muito para tal feito. Não se trata de invasão alienígena, ou de outra forma inteligente. É bem mais te
Pense na cruza entre um São Bernardo e um Lulu da Pomerânia… Não há vaselina no mundo que faça “as coisas” se encaixarem. Mas se algum genet
Claro que empunhar um taco de basebol e quebrar a porra toda é mais interessante. Não se envergonhe caso tenha ímpeto em fazê-lo. Fúria, Rai
Sentir saudades daquilo que não se viveu… Sequela da lobotomia vintage a que somos submetidos diuturnamente. Parou pra pensar que um percent
O nervo temporal pulsa em semi-derrame, a cada chamada para o Globo Play. Publicidade via TV aberta, convidando a pagar por conteúdo fechado
